Неотправленное

Сто раз садился написать,
Сбивая в пульс неровный почерк...
Я всё хотел тебе сказать -
Хватало лишь на пару строчек.

Писал. И матом, и стихом...
Писал. Чернилами и кровью.
Но все в камине сжёг потом...
И волком взвыл от этой боли.

Я шёл к тебе, срываясь в бег,
Но ты всегда была быстрее.
Ты мстила мне за мой ответ,
Что вместе мы не постареем.

Я был твоим, но не любя.
Ты знала все, но промолчала.
Душой, до дна исплаканной скорбя,
Ты ночью укрывала одеялом.

И я, дурак, запутавшись в себе,
Считал, что будет лучше порознь.
Я был врагом тогда своей судьбе,
Врагом тебе...
прости меня за гордость.

Настал однажды день, и ты ушла.
Ни маленькой записки, ни прощаний...
Я многое писал - ты не прочла -
О том, как сильно за тобой скучаю.