Наша книга не хочет кончаться...

Наша книга не хочет кончаться,
тихо льется, как в Бресте река.
Как люблю я к тебе возвращаться
по реке, что течет в облака.

В утлой лодочке или на барже,
на пароме твоей доброты,
ожидания, верности, стражи
по краям виртуальной мечты.

А у нас первый дождик пролился,
освежил и утешил наш двор.
Сколько б я над стихами ни бился,
он со мною ведет разговор

на иную и важную тему:
как я буду на берег сходить,
где любовь благородно и немо
не умеет меня осудить!

Остудить мою душу не хочет,
дав поэту еще один шанс,
побеждая тоску одиночеств,
пробудив что-то вечное в нас!

Пусть оно и не названо словом,
но живет, горячит и опять
озаряет блаженством Христовым
неподкупную чью-то тетрадь...