* * *

Воздух мутный,
как вагонное стекло,
Но я сегодня никуда не еду,
В одиночестве по улицам брожу,
И с самим собой веду беседу.
Почему-то пишутся стихи
Не о том, о чем хотелось бы писать,
Словно мыслей раковую опухоль
Только рифмой можно рассосать.
Окон свет, то красный, то зеленный
Мне под ноги трепетно ложится.
Я как прежде
в одиночество влюбленный,
Но с собою все трудней ужиться.
Может, просто старость на подходе,
И пора задуматься о вечном…?
Все по-разному приходят к Богу,
Нет дорог на пути,
на Млечном.