Жизнь

А если жизнь не миг и не столетье,
Лишь слово, что дано нам в утешенье?
Сорвутся в вечность листьев безответье
И бабочек пугливых мельтешенье.

Быть может, наша смерть белее снега…
Как многоточьем длящееся слово,
Неотделима жизнь от человека,
И многое, что пишет он, не ново.

Багровость неба на ладони века
Подобна крови на венце терновом.