Фотограф, оглушённый вечностью

Стоял поздний август. Багровое солнце
Как будто спешило скорее уйти.
За ним бы вдогонку, но был не окончен
Мой путь на земле. Предстояло найти

Мне дар в глубине чемодана сознанья,
Что небо собрало для чуткой души.
Там где-то, в подкладке — моё подсознанье,
Где таяли мысли, как звуки в глуши.

В руках разрядилась почти что зеркалка,
Но грозное солнце не снял я тогда.
Кряхтело кресало моей зажигалки,
Как будто лишь в шаге я был от одра.

И вспыхнула ночь новогодней гирляндой,
И в луже пустая бутылка спала.
Нырял я в себя самого с аквалангом.
Монетой летела судьба со стола.