Письмо

Письмо

Ты писал в заснеженном окопе
На коленях, в отблесках луны,
На сыром листочке из блокнота
Карандашиком, прошедшим полвойны.

И бежали пламенные строки
По бумаге выцветшей слегка.
Страшные кровавые уроки
Не писала крепкая рука.

Более привыкшая к прикладу,
К раскалённому ружейному стволу.
Пару строк надежды и отрады
Отдала заветному письму.

«Здравствуй, милая, сегодня здесь затишье,
И, впервые, посреди войны,
Я заметил, что цветёт подснежник –
Робкий вестник ласковой весны.

Я услышал птичьи пересуды
И звенящий ледяной родник,
И передо мною, словно чудо,
Образ твой немеркнущий возник:

Вот стоишь ты в строгом синем платье
Вместе с сыном нашим у окна,
Ждёшь, когда вернусь я из похода,
Так же как вернулась к нам весна.

Чтобы не случилось в этом мире,
Помни, не нарушить ход вещей!
Я вернусь, и в маленькой квартире
Снова будем жить семьёй своей.

Снова будут праздники и будни,
Станет сын с годами подрастать.
Я вернусь, ты только жди, родная,
Так же как и я здесь буду ждать!»

В этом ожидании великом
Жизни вечной коренная суть...
Дописал солдат и в треугольник
Не успел письмо своё свернуть.
Мальчишка, заслонивший целый мир


Взрыв за взрывом рядом раздавались,
Пламя снег топило по холмам,
И листок из старого блокнота
Медленно упал к твоим ногам.

Капли крови с снегом в вперемешку
На бумаге выцветшей слегка,
Но дошло письмо до адресата –
Голос звал родной издалека.

И теперь, спустя десятилетья,
Внуку строки эти не забыть.
В них вся боль былого лихолетья,
И любовь, которой вечно жить.
(15.04.10)