Прости меня, мама...

Щелкая ручкой в поисках темы для куплета,
Что может быть тоскливей и тяжелее для поэта?...
Писать, что чувствуешь ты сердцем и душой
И каждую минуту, вести борьбу с самим собой.
Теряя разум, самообладание, контроль
Наблюдая жизнь улиц, преодолевая боль
Осознавая то, что ты один в этом мире непростом
Продолжаешь движение,
Идёшь всегда напролом.
Зажимаю в кулак волю и наперекор всему,
Я опять против ветра, он бьёт по лицу,
Закрывая глаза, я замираю,
Словно льдинка застыл
Идти не могу.
Только слышно в ответ, в моём подсознании,
Сам себе говорю: - Сильно бьётся сердечко – а значит живу!
Сохраняя мечту, вернуться домой,
И глазами с надеждой в толпе ищу образ,
Что бы крикнуть ей вслед: мама! Мама! Постой!
Ты прости меня мама!
Что я был не как все…
Прогуливал учёбу. Всегда навеселе.
Всегда на улице с ребятами,
Возвращался поздно. В полночь.
Но разве так можно?!
Я поступал неосторожно…
А ты любила меня, всегда прощала,
Мне, как всегда свободы в этом мире не хватало…
О чём очень жалею, мама.
Я изменился. Забери меня обратно.
Мне ничего не надо,
Не надо неба над моею головой,
Лишь бы ты была сейчас рядом со мной..,
Прости мне мама…
Я живу под полною луной,
Я обязательно найду тебя
Ведь я же сын твой, родной…