К Нике Турбиной (возможны авторские допущения)

Она была ещё малышка,
Когда однажды летним днём
Сидела за раскрытой книжкой
И думала о нём одном.
Нет, не о мальчике соседском.
Нет, не о дяде иль отце.
Нет, в её сознанье детском
Витали мысли о стихе.
Так много разных слов и предложений,
Идей, волнений и тревог.
Была – ребёнок, стала – гений,
Ступив на творчества порог.
Не зная букв и написанья,
Из уст её лились стихотворенья.
Старалась мать писать быстрее,
Чтоб сохранить дитя творенья.
И вот она, проснувшись утром,
Вдруг поняла, что выросла теперь.
Весь мир лишь для неё как будто,
Все суетятся, все кружат над ней.
Её душа кричала, ликовала,
И днём и ночью говорила вслух.
Она писала и писала,
Но лет в тринадцать оступилась сильно вдруг.
Нет, муза посещала регулярно,
А творчество росло из года в год,
Но никому она ненужной стала…
Всё стало ровно до наоборот…
Теперь она всё реже пишет,
Стихов не помнит, да куда уж там.
Теперь она всё реже дышит –
Мечты её разбиты в хлам.
И, может, прожила бы дольше:
Семья, работа, дети, внуки…
Душа поэта – нитки тоньше,
Лишь дёрнешь, а её уж нету…