Изгой

Как низко осень ветки наклоняет,
Озябшие от слякоти и стужи.
Бреду по жизни, с грустью понимая,
Что вряд ли я теперь кому-то нужен…

Не мнил себя я никогда поэтом,
Не воздавал я почестей отваге,
Корявым, неуверенным куплетом
Передавал я …боль свою бумаге.

Передавал… Но кто её услышит?
Кто в этой жизни мне поставит точку?!
Кричи…Зови… Никто тебя не слышит
И каждый умирает в одиночку…