Художник молодой

Художник молодой, в потрепанном плаще,
Спасаясь от дождя зонтом старинным,
Спешил по мостовой, держа в руках букет
Дешевых, но прекрасных георгинов.
Печальные глаза, но радость на душе,
Он ЕЙ вчера в любви своей признался,
ОНА готова жить с любимым в шалаше
И мир от счастья сказочным казался.
Пылая от любви, не замечая дождь,
Художник торопился на свиданье,
ОНА вчера спросила: так ты ко мне придешь?
И закружилась голова его в дурмане.
Уж ровно без пяти, он словно постовой,
Вперед-назад все под афишей бродит,
Ах, если бы ты знал, художник молодой,
Уж почему ОНА все не приходит…
Строптивая душа, непокоримый нрав,
Любовь твоя - лишь повод посмеяться.
Она то точно знала - что ты в ее ногах,
Готов до смерти нежно умиляться.
Не ведаешь о том, как каменна душа
У той, что о любви тебе шептала,
Поэтому бредешь в потемках не спеша,
И думаешь о том, что все пропало…

Промозглый серый дождь, печальный лунный свет,
Пустые и прозрачные витрины…
Художник, как любовь, здесь потерял букет
Дешевых но прекрасных георгинов.