Жизнь.

Безумный поэт ещё не решил
Пишет себе или для тех людей
Что жизнь порвали, он нитками шил
День за днём сражаясь, страдая по ней

И смысл всего он уже потерял
И перед лицом только смерти оскал
Каждый день убеждался в своей правоте
И в безмозглой свирепой людей слепоте

Безысходность - страшнее, себе говорил
И не мог осознать что он в жизни ловил
И чем эта жизнь была для него?
Счастьем, сном или мученьем его?

Каждый раз из могилы себя поднимал
Веря в то, чего не понимал
А когда закончилось, всё потерял
Водкой напивался, опять забывал

И так продолжалось из года в год
Пока какой-то холёный урод
Движением пальца нажал на курок
Преподав поэту последний урок

Для него это был совсем не урок
Логический конец, судьбы страшный рок
И счастливо он в могилу прилёг
Напоследок подумав: "боролся как мог!"

До сих пор стоит крест на холме
Памятник людской слепоте
И никто не помнит поэта того
Пример деградации века сего.