Кто то говорил, из театралов,

Кто то говорил,
из театралов,
что Жизнь,игра,
знакомая до боли,
Сценарий в два листа,
а это мало,
И каждый день,
невнятные гастроли.

Порой не замечаешь
сколько прожил,
В быту качелей,
маяков,и сна,
Жизнь не игра,
давайте предположим,
Что быт нахальство,
а в нем давно блесна.

Мой перезвон,
с словесностью и правом,
На берегах,
с течением хлебов,
Давно завял,
и с каждым мнимым шагом,
я ухожу с течением
под свой кров.

И незаметно,
как уходит юность,
Уходит под ногами,
мой двойник,
Такой как я,
такой же стертый узник,
Во мне блесна,
и тянет напрямик.

Напрямик,
где мат и сожаления,
Где пятой мастью
может стать квадрат
И в этом гордом
и вялом заточение,
Проходит
единочества парад.

Невесел,слеп,
зашитый,и зависим,
Ищу я дверь,и ключ,
под полкой дров,
Но а пока,я чтец
газет и писем,
Что мне приходят
из усталых снов.......

Но кто говорил
из театралов,
Что жизнь игра
знакомая до боли,
Но сценария
по сути мало,
Его давно,
на повесть помололи...