Поэт

Когда то,
В те времена
Жил один молодой поэт.
Имя его Француа.
Умен, начитан был,
И шутками напичкан был,
Красой своей завиден был.
Писал со страстью,
Писал открыто
Да так,
Что потерял расчет
Тех дамских сердец, что покорил.
Похож он был на Казанову,
А писал он,
Как Шекспир.
И от того, и от другого
Набрался наш герой-поэт.

Но вот однажды,
Как - то днем.
На бумагу он пером
Набрасывал эскизы.
А за окном на ветке
Напевали песни птички.
Но наш поэт -
Был занят так.
Что позабыл,
Обо всем на свете.
Ведь он недавно -
Увидел милую даму,
Где? Где?
В парке, где же еще!
Была она так хороша,
Что поэту нашему Француа,
Она понравиласть в тотчас.
От того и наш поэт,
Все пишет без конца!

Он пригласил ее на обед -
Она пришла не опоздав,
Что пунктуально очень.
Она была красивой,
И немного игривой.
Мария, вот как звали ее.
Француа же решился,
Он встал на колени
Перед Марией,
Взял руку ее,
И приложил к сердцу,
Она покраснела смутившись.
Он взял листок
И прочел ей
Те самые слова...

Он всю ночь сочинял стихи,
Он кидал листки бумаги,
Долго мучался со словами,
Ничего не выходило.
Утром рано - понял он:
Главное,
Ни количество слов в бумаге,
Ни яркость выраженных слов,
А любовь,
Что от всего сердца.
Те слова,
Что говорят друг другу.
Те три слова,
Которые ждала Мария.

...Я люблю тебя!
Вот, что наш поэт сказал,
Впервые полюбив серьезно,
И в последний раз.
Теперь он не похож на Казанову,
Он не пишет, как Шекспир.
Теперь он любит,
Сильно любит
Наш поэт...