Безликий...

Бледноватый фон,
на картине печали,
Зарисованный тон,
темно синим мазком,
в клетчатом фраке,
но а может в рубахе,
Сидит на скамье,
не кому не знаком.

Трудно до смеха,
уныло до крика,
Контуры слепо,
сочиняли его,
каждый шаг,миллиметр,
до корня истыкан,
Безумством творца,
С пробитой душой.

Только время не лечит,
его старые шрамы,
тот автопортрет,
не окончен и сник,
Висит он в прихожей,
для радости пьяным
Что смотрят в него,
и смолкают на миг.

Сюжет незаметен,
художник в покое,
Стервозность простудой,
сжигает его,
Антракт,после пьесы,
стаканом наполнен,
И более нет
у него ничего.

Прошло много лет,
картина иссякла,
Желтизна ее перьев,
сменила тот цвет,
Одна неизменность,
художник был гений,
Лицо он оставил,
которого нет...