И зачем, стихи все эти

Строчек , значащих так мало,
Про любовь, достойную всего,
В нашем мире много стало,
Да, и впрочем, про него.

Мы писали, не для мира,
То, что в голову придёт,
И один, в пустой квартире,
Кто-то, что-то создаёт.

Мы чиркаем лист бумаги,
Когда, захочется писать,
И открываем все тетради,
Когда, приятно почитать.

И зачем, стихи все эти,
Для чего они живут?
Напиши, и все секреты,
Просто, в голову войдут.