Ну, чё только не напишешь, когда…/ Роса на цветах шафрана

Он был моим именем, тенью моей,
Он был моей потной от страха ладошкой,
И страстью, и мукой и жгучим волнением,
Тревогой, надеждой и злобой немножко.

Он был ноябрём, что расставил ловушки
Текучей распутицы в тёмном дворе.
И на носу перечёл все веснушки,
За маленьким столиком в старом кафе.

Он делался ритмом отвязного бубна,
И мы целовались меж тёмных стволов.
Ты дура – шептал он. – И ты – обоюдно.
И не было более ласковых слов.

Он был той проплаканной жалкой подушкой,
Что я в нетерпении мяла в руках.
Сердилась, когда он шептал мне на ушко
О самых безудержных в мире ночах.

Он был половиной коньячного штофа,
Осушенным залпом в слезах и в сердцах.
И крепко заваренным, утренним кофе,
Со вкусом его сигарет на губах.

24.10.06.г.