просто так.

За окном пролетал январь.
Ветер.Снег.Не моя погода.
Мама чистила наш хрусталь.
Вспоминала былые годы.

"В твоем возрасте я была,
И училась всегда отлично.
В воскресенье ситро пила,
И в кино до восьми, как обычно.

Собирала календари.
Все казалось таким понятным.
Провожала огни зари,
И была пионервожатой.

Ну а ты что расскажешь, дочь?
Что расскажешь в свои семнадцать?
Может, я то смогу помочь?
Расскажу, как дружить и влюбляться."

Знаешь, мама, а я курю.
И курю не от жизни сладкой.
Я тебе ведь не говорю,
А порой так бывает гадко.

Так паршиво бывает вдруг,
И ревешь в темноте полночи,
Когда он тебе только друг,
И ни больше, как ты ни хочешь.

Когда горло срывает в крик,
Что не хочешь с утра проснуться.
Когда кто-то к тебе привык,
И мечтает опять вернуться.

"А? А все хорошо. Да, мам.
Все прекрасно. Я как-то в норме."
Бьется снег по тупым домам.
Только ком не проходит в горле.