На потолке - в Империи Добра.

Плачущие.
Плавящиеся.
Вонзая ногти в мягкий пластилин,
Смяв позвоночник, стержень, гриф,
Упав на облака перин,
С земли упав на небо,
Как в эту среду падал лифт.

Снимая скальп с минут,
Теряя хлопьями всю ласку
Без огласки.
Краски.
Они ведь тоже скоро хлопьями падут
С картин Да Винчи.
И умрут.

Глаз режет тонкая пластинка
Монитора.
Расплавившись, упало на пол зеркало.
И потекло.
И чует кожа остро взгляды Режиссера.
Быть может, Бога. Хотя вряд ли.
Тот давно
Уже в дурдоме.
И кашкой манною рисует облака.
На потолке - в Империи Добра.

По расписанию сегодня раздвоение.
Твое, мое - значений нет.
Забудь ответ.
Да будет свет!
Привет-пока, туда-сюда,
Спешат налево стрелки часиков. Назад.
Вот это да.

Художник и поэт - ну что за бред?!
Что за абсурд?!
Алё, госпОдья!..
Не спасусь. Не выдержу.
И даже не просите.
Апельсин.
Как видно, заводной.
Ну ничего.
К утру уткнется кожурой в подушку.
Прикоснусь.
Проснусь. И вспомню -
Нету снов.