Он...Она

Парил,
степенно раскрываясь,
как брошенный роман,
зачитанный до дыр,
до глянцевого блеска
всех иллюзий
веер.
Скользили в воздухе
пылинками мерцающими,
гранями и обрисами
тени.
Рука лежала на краю,
касаясь тонкими
безжизненными пальцами
пространства
неба.
Того,
что нарисовано
мальчишескими
кистями
на старом мятом
шелке.
Ушел он...
И она вослед...
Неслись века...
И снова
на лужайке перед домом
в блистательных потоках
у фонтана
резвились
дети...
Он..Она..