По зиме мы так часто говорим о лете.
Видим солнце в глазунье, сидя на табурете
В понедельник утром, когда за окошком вьюга
И путь на работу лежит до трамвайного круга.
А на стёклах лёд искажает реальность –
По ту сторону не так всё бело, как казалось.
Дорогою мыслим: Ах, вот бы июль да отпуск –
Грёзы зим в туристический втиснуть автобус.
Ветер щёку обжог… Поднимаем повыше ворот…
Кружит снег, словно пух, когда у подушки вспорот
Бок тряпичный во время детской забавы.
Лишь сугробы, где к небу тянулись травы.
А вернувшись домой мы на кухне согреем чайник.
Поднесём к губам кружку, и взгляд упадёт случайно
На картину, посредством гвоздя и лески
Оживившую стену зеленеющим перелеском.
Сон застелет сознанье густым туманом,
А в ночной тишине будет падать небесная манна.
Только мы будем там, где жара раскаляет крыши,
Где метели бездомной вой за порогом не слышен.
|