Писатель

В.Ф.Потанину
Человек – монолит,
По горстям раздающий себя,
Говорит и кипит,
И почти выкипает, творя,
Жизнь, в которой как в нём
Всюду цельность – комар не влетит,
Демиург словно сон,
Звездносинюю сетку кроит.

И художество тут не при чем,
Да, совсем не при чем,
Он родился, крещен,
Он когда – нибудь будет прощен
И наденет свой фрак
На свидание, снег повстречать,
Серебристый Облак
Разлетится по прядям опять,
Не растает мокротами,
Потому что, он свят, он прощен
Всеми теми, которыми
Тайно в творца обращен.

(И творцом наречен,
Аж прозрачнее став оттого,
Потому что внесен,
Как герой, в параллель, в небытье.)

Это тени ума,
Это выбросы полной души,
По законам творца
Они селятся часто в глуши
Или родом оттуда,
Кадыкастые все как один
От сердечной натуги
Меняют окрас, как от вин,
По их личикам бегают,
Будто мурашки, глаза
В пору молнией к лекарю,
Поздно давить тормоза.

Плюнь на все притязания,
От нелепых поступков устав,
Здесь закон мироздания -
Бред, но входит в устав,
Парадоксы, как правила,
Размещает седой исполин,
Выводя из заглавия,
Из причуд и из жёлтых седин.

Но он будет прощен
Отраженьями собственных слов,
Потому обречен
Почитаться превыше печатных отцов.
Человек – монолит,
Он почти что воссоздал себя,
В строе каменных плит
Разбросал почти все якоря.
А пока он кипит
И ночами подушка сыра -
Может, вышел лимит,
Может, слишком бела голова.
K.F.