Брожу по улицам столицы я один,
народ бежит, спешит куда-то.
Один за водкой в магазин,
другой, с вином спешит обратно.
Как много люди променяли,
на то, что называем «кайф».
Семью под «кайфом» потеряли,
В подвале жить заставил «кайф»
Страсть эта, насмерть захватила человека,
крепка в бомжатнике та шведская семья.
Любовь одна на всех, пусть с запахом, зато на веки,
с помойки стол неслабый – чаша полная.
Подумаешь носы с оттенком синевы,
да гардероб отнюдь не от «Версаччи».
Жизнь донную ведь не поймете Вы,
она малина здесь и не иначе.
А какова любовь у мусорных бочков,
сравнится может только с пунктами приема тары.
Их чувства выразить я не совсем готов,
Бомжих так велики – те колдовские чары.
Ну что за взгляд, ну что за поцелуй взасос,
все вперемешку, запах бормотухи.
Уже не помнят кто ее принес,
важней всего, чтоб не сожрали ее мухи.
Довольны жизнью все без исключения,
на улицах бутылок хватит всем.
Проблем под «кайфом» нет, и нет сомнений,
что Бог подаст довольны будут тем.
Кто говорит, что коммунизма нет, он уничтожен,
тому навеки стыд и срам.
Ты погляди вокруг, как он размножен,
в подвал свой загляни – совет я дам.
Ведь было время, кто-то шел один,
за водкой в лавку, трезвою походкой.
И от походов этих в магазин,
на дно прилег подводной лодкой.
|