Сентябрь

В году есть месяц, где всё плачет...
О вновь упущенном тепле...
Где солнца свет погода прячет...
Где грустно людям на земле...

Где после отдыха природа...
Уходит в комы мёртвый мир...
Где сердца горная порода...
Белеет холодом квартир...

Стучащий камень затихает...
Без страха, ветра тишины...
Листва с деревьев опадает...
Дождём глаза поражены...

В дорогах грязи, нет спасенья...
В них мусор утопает вновь...
А на душе – оцепененье...
А в жилах вен застыла кровь...

Сквозь тучи, не видать надежды...
Летит вода из-под колёс...
И мокрой не согреть одежды...
Промок уж разум и замёрз...

Где люди ходят без улыбки...
Держа в себе суровый взгляд...
У грусти в них роль первой скрипки...
В глазах – статический заряд...

Внутри горит всё, полыхает...
Но нет, отнюдь не жарко им...
С дождём их сила утекает...
Поток тепла, что так незрим...

Так непривычно после лета...
Идти вперёд, вперёд к зиме...
Придётся ждать, полгода где-то...
Чтоб сердце вновь отдать весне...

Как жаль, но всё же терпят люди...
Те тридцать дней в календаре...
Надеясь, что свет солнца будет...
В дождливом, мокром, сентябре...