Поэты

На родине поэты в вечной ссылке
Ссылаются на боль, та боль остра
Возможны разные на это предпосылки
И с парадоксом дружба, и с огнем игра

Они как исключения из правил
Как послевкусие вина, как сто из ста
И каждый что-то в памяти оставил
И каждый был в объятии креста

В их закромах полно певучей мысли
Меж их бровей немой вопрос судьбе
Они в эфире той же самой жизни
Но только на небесной частоте

Среди богатых могут быть, и среди бедных
Неизмерима тем их глубина
И видит Бог в своих чертогах светлых
Как вокруг них вращается страна

Их вывод может быть весьма неточен
Им приговор без следствий и улик
Но в миг прозрений опыт так же прочен
Как евроазиатский материк

Сердца не заведешь, сфальшивив ноту
Наперстком не подашь с реки ведра
Поэты льют с пера крыла не воду
А что-то от пробитого ребра