Река затихает…

Река затихает… Все мельче волна.
Не слышится рыбьего всплеска…
И душу мягчит не полей тишина —
Березовый блеск перелеска.
И в той золотой, листопадной тиши,
Под нависью хвойного бора,
Природа, сердечную боль ублажи
Прохладой родного простора.
Ведь здесь, среди наших продутых полей,
Ложков, перелесков и пашен —
Живется не то чтобы мне веселей,
Но горестный день мне не страшен.
А все потому, что в ночной тишине,
Во дни затяжного ненастья —
Не сумрачный дух пребывает во мне,
А память прощального счастья.
Да вот же оно, за туманным окном,
Завешанным тучкой залетной…
Как ветрено, зыбко, незримо оно!
Как призрачно! И — мимолетно.