Моя соперница

Хожу на приёмы, концерты, балы -
Но счастья от этого нет!
Стою в одиночестве возле стены,
Небрежно потупясь в паркет.
А тот фимиам, что положен лишь мне,
Воскурен у ног в её честь!
В семнадцать моих - её лет не счесть!
Ведь ей сорок девять лет!

Скрываю апломб я с большим трудом,
Румянец - предатель мой!
То щёки горят, то охватит их льдом
До кончиков пальцев волной…
Она же спокойна, свежа и светла,
И краски лица как рассвет.
Румянец на месте, и кожа ровна
В её сорок девять лет

Хотела б иметь я беспечный столь взгляд,
Смеяться, шутить, напевать…
И чувствовать, как с любопытством глядят,
И смыслами тонко играть.
Но шутки пошлы и скабрезны порой,
И мне они будто претят.
На месте её была б я смешной,
Ведь ей почти пятьдесят…

Поклонников к ней нескончаем поток,
И каждый красив, словно Бог.
Их матери старше, чем та, у чьих ног
Они разместились гурьбой.
И я лишь в сторонке стою и смотрю,
Как стайкой порхают чуть свет!
В семнадцать мои мне внимания нет,
А ей сорок девять лет!

Царит в окруженьи прекрасных мужчин,
Ласкает: «Мой мальчик», «Мой друг»,
А я в окруженьи прекрасных витрин,
В надежде ворваться в их круг.
Но новые платье и веер с тесьмой
Внимания не привлекли,
И список мой пуст, и танцуют все с той,
Кому пятьдесят почти.

В тени снисхожденья её красоты
Ходила я вслед за ней.
«Девица в отставке», как дань доброты, -
Присвоен был титул мне.
Она представляла меня господам,
Кому почти шестьдесят,
Как будто бы не было рядом дам
Возрастом под пятьдесят.

Но время настанет, тогда я сполна,
Вовсю отыграюсь на ней.
Музыка танца уже слышна,
Где я вожделенней, милей,
Чем та, что теперь ликует вполне
От окруженья мужчин!
Ведь будет тогда - сорок девять мне!
Ей - восемьдесят один!

© Copyright: Ирина Белышева, 2018
Свидетельство о публикации №118012906452