Пушкину

Подарок божий глупо был утерян,
Не сберегла толпа тебя, поэт.
Толпа, которой до конца был верен,
Ты, зародивший в душах наших свет.

Прости и спи спокойно, друг наш милый,
Ты не услышишь в честь себя фанфар.
Твоя обитель скорбна и уныла,
И тишину слагает ныне дар.

Пусть ты ушел, но память сохраниться
В сердцах людей негаснущей искрой.
И, может быть, когда то превратится
От той искры в кумира вдруг изгой.

И ненависть окажется любовью,
И человек посмотрит в небеса
Впервые с благодатью, а не с болью,
И сердце вдруг поверит в чудеса.

Поверит в то, что главное не деньги,
Что главное талант и доброта,
Что даже в страшном теле есть частенько
Душа, а в той душе есть красота.

И от тебя есть в каждом человеке
Любви и сострадания чуть-чуть.
И что бы было с нами в этом веке,
Когда возьми тебя, да и не будь.

Но Пушкин был, и множество улыбок
Ему на небеса пошлют тепло.
Талант поэта хрупок и так зыбок,
Пусть память сбережет вовек его.

2005