мечта

была мечта, мечта поэта,
но не нашла себе ответа,
смотрела молча в это лето,
и до зари, и до рассвета,
порой бывает трудным горе,
когда смотря на сине море,
а нехватает силы воли,
найти душе своей покоя,
иссякли ноты позитива,
нет никакого креатива,
хотя бывало всё красиво,
ложилось гладко моё чтиво,
как так случилось?
что ты далёко очутилась,
совсем со мною ты простилась?
и в этом лете растворилась,
я так желал твою натуру,
и сладострастную фигуру,
как микеланджелло скульптуру,
не обыватель, а как гуру,
моею врядли будешь ты,
не воплотишь мои мечты,
не примешь в дар мои цветы,
за что же вы ко мне так злы?
я как младенец свято верю,
в душе надежду слепо грею,
наверно просто я пьянею,
и завтра точно пожалею...