Герда-1

Гердами не рождаются, дурочка.
Ими становятся, осознанно заплатив.
Из города в город его водит волшебная дудочка,
И почему-то вам слишком часто не по пути.
Прижмешься щекой к вагону поезда
Идущего из дали-дальней снежной страны,
Но в окнах глаз его ни единого проблеска,
Ни грамма надежды, ни капли любви.
Ну и что с того, что ломаешь руки,
Сомкнувшись цепью на минус - плюс
Тебя ведь выгнали, детка, плати поруки,
Падай как в бездну в сигаретный блюз.
Он играл на тебе, ад либитум на грани прэсто.
Но ты ночами шептала: боже не верую, он другой.
Нити в волосах солнечные нашли законное место,
А на тебя в двадцать лет иней лег сивизной.
Не поверишь, он никого не узнает даже –
Люди шарахаются от вертикальных зрачков.
Ты рисуешь мелом на черной больничной саже
Пару крыльев, свободные от оков.

И худыми пальцами пишешь письма,
Одни и те же. Beloved, Gerda, my dear Kay…
Люди плечами дернут в ответ на постскриптум снизу:
«До востребования. Лично в руки. Рай»