Она - художник. Он - поэт

Она - художник, он - поэт,
Меж ними грань мировоззрений.
Подарен ей был не один сонет,
Она же на холсте творила без сомнений.

Его стихи пронзали душу,
Ее картины - восхищали.
Из них друг друга каждый слушал,
Но никогда не уступали.

И каждый раз ее увидев,
Поэт чернила истощал.
И для себя сложнейший курс наметив
Он для нее не сочинял. Он возвышал.

Вокруг него сменялись лица,
Но среди них была она,
Всегда могла с ним рядом находиться,
Ведь музою ему была.

Писал поэмы день за днем,
И в тот же миг все в клочья рвал.
И прожигалось все огнем,
Он для нее великое искал.

Тем временем под тусклый свет
Кисть мастера фигурно танцевала.
Она не знала про сонет.
И про стихи его не знала.

Своей изящною рукою,
Где пальцы словно балерины,
Она водила за собою,
Сны раскрывая в новом мире.

Последний штрих. Написана картина.
Остались силы лишь на сон.
Увы, картине не увидеть мира.
Она умрет, ведь в красках Он.

Нужны ли им стихи, картины?
Быть может все написано не зря.
А если больно - то причина
Во всем - восьмое декабря.