Талант как обуза

Чернил остался тонкий след,
на чистом, девственно, листе,
и линии былых побед,
напоминают о весне.

Давно потух души огонь,
и взгляд холодный как луна,
внутри осталась только боль,
и смысла лопнула струна.

Разочарованы во всем,
и в том числе в себе самих,
грехи мы на душу берем,
талантов мир лишив своих.

Не сочинял давно, увы,
не ляжет рифма и сейчас,
желаю сжечь туда мосты,
но не дает покоя нрав.

И теплый взгляд на белый лист,
не вызывает больше чувств,
не тронут будет, бел и чист,
он чистым будет, но он пуст.

На нем историй никаких,
И чувств избыток не пролит,
портретов нет на нем людских,
придавлен грустью серых плит.

печалью полон взгляд людей,
что смысл жизни потеряв,
теряют жизнь избытком дней,
а сердце точит дикий нрав.

Листая ранние стихи,
я вспоминаю отчий дом,
и дуб зеленый у реки,
мне память обожжет огнем.

А дома приглушенный свет,
листаю ранние стихи,
где линии былых побед,
помогут мне забыть грехи.