Брест.

Полевая дорога вьётся,
Сапоги поднимают пыль.
Ветер точно табун несется:
Реки сушит и мнёт ковыль.
А служивый спешит из стужи,
Вновь ступив на зеленый луг.
Под его сапогами лужи
Так похожи на верных слуг:
Чистят стёртую в хлопья кожу,
Не отмыть лишь одно пятно...
А кругом, так на Брест похоже,
Разливается неба дно.
В вышине всё щебечут крылья:
Поспешили его встречать.
Песню жмут, и хрипят в бессильи,
Но не могут никак понять,
Отчего слёзы тихо льются
По небритой его щеке,
Что за мысли в сознаньи вьются,
Отразясь в сжавшейся руке...
Он идет, позабыв о боли.
Он не помнит ни лиц, ни дат.
Только кажется: плещет море,
И далёкий стучит набат...