Вчера,скажу я по секрету вам,друзья,
приснился такой бред,что аж смешно.
Что будто-бы я разговаривал со смертью...
Дурак?Да не обидно всё равно.
Так вот,стереотипам всем назло,
смерть - не она,а он,и без косы.
Потухший взгляд,немного бледное лицо,
острые ногти,черные,как смоль,часы.
Сидел со мною рядом на диване,
болтал,достал сигару,закурил.
Сказал,что трудно им,таким как он,
на дьявола работать,что больше нету сил.
Я тут хотел его утешить,
сказал:"А остается что ж ещё?"
В ответ он разозлился,встал,меня ударил,
и разодрал ногтями левое плечо.
Багряной кровью истекая,
прошептал ему "Прости".
Он,уходя:"Ещё зайду,ты будь готов"
А я ответил:"Я и так готов уже,почти"
Вот вы,друзья,пока смеетесь,
плечо свое вам покажу.
А где же ваши славные улыбки?
Я знаю,я отвечу,расскажу.
Мы с вами все боимся смерти,
не потому что мы боимся умереть,
а потому что стыдно будет,вы поверьте,
в глаза нам будет стыдно Богу посмотреть...
|