К сожалению, Бог умер

К сожалению, Бог умер. Я присутствовал лично на похоронах.
Ближе к гробу, чем все, словно в бронзе отлитый, стоял старый Ницше,
Он рыдал, как река, и в его непролазных, дремучих усах
Губы в такт щебетали, как песню, молитву на Идише

Под суровые брови небес подступил Гефсиманский сад,
В нем справляли поминки березовым соком притихшие серые лица
И шептали, но я разобрал только что – то про РАЙ и про АД,
Вдруг, стыдливо опомнясь, стали дружно гадать: может всё это снится?

Словно дым, из трубы выдул медный последний аккорд музыкант,
Сверху градом потело сквозь ватные тучи весеннее солнце.
По отцовски за плечи обнЯл герра Фридриха сдержанный Кант,
Чайкой ввысь взмыла речь, полетела над вихрем остывших эмоций:

«Guten Tag, хмурый брат, не поверишь, а я и не знал, что Он жил,
Что в горшках, обожженных вручную, растил на балконе Свободу.
Соболезную. Здесь, у дороги, порядком печальных могил,
Демиурги тут спят, сочиняя всех нас, точно скверную оду».

После слов – тишина…, не слыхать, как ударами падают комья земли,
Топот ног уходящих, несущий поспешную смерть насекомым.
Несмотря на весну, всё в природе, как будто, играет в «Замри!»,
Слышно только щелчок – это лист отделился от старого клёна.
K. F.