Там, где ломают метели,
Лес молодой сгоряча,
Месяц в шафрановой цвели
Булкой надломленной счах.
Был он пастух малахольный -
Долго на нашей земле
Пас за селом колокольни,
Вежд не смыкая во мгле.
Был он медовой кобылой
В звездных поводьях степей,
Маял над липою стылой
В цокоте снежных аллей.
К полночи скрипнул проселок –
Вскинув за плечи мешок,
Месяц рогатый за сёла,
Город во мгле поволок.
Глухо, в заснеженной топи,
То по пригоркам, то с круч,
Бедный болтался над тропью
Между испуганных туч.
Где же теперь он, пропавший?
Так же ли грозен и пег?
Или как дворник не спавши,
С крыш просыпает он снег?
Метит ли охрой дороги,
Млея в санях городов?
Или повешен в остроге,
В черной петле проводов?
Скоро латунною стежкой,
Взбрезжит равнинная гладь
Выгнутся липы как сошки -
Месяца все не видать.
Видно давно уж отгрезил,
Отлепетал меж лугов
В сонмище белых созвездий,
В скопище ярых снегов.
|