БОЛЬ (НА СМЕРТЬ М. М. К.)

23 апреля 2011.

В горле, словно ком. Не выйти слову.
Боль легла на плечи тяжкой ношей.
Не могу привыкнуть я, что снова
будут петь, каким он был хорошим.

Будут петь. И никуда не деться
от акул, грызущих наши души.
Даже смерть для них лишь просто действо,
чтобы дёгтя с мёдом смесь обрушить.

Будут фильмы вспоминать и роли
разберут по косточкам, по полкам
всё разложат. А вот я – от боли
снова вою – пресловутым волком.

И неважно нам, кого играл он:
были то герои ли, злодеи,
покорил меня стихов накалом,
словно свежий ветер вдруг повеял.

Не был он рабом бездушной славы,
не просил он у судьбы подачек,
не был никогда (о, Боже правый!)
притчей, ничего при том не знача.

Но закрыт шлагбаум. Путь закончен.
И звездою меньше в небе стало.
День внезапно оказался ночью…
В голосе добавилось металла.