Ночной художник

он вышел с красками,холстом из хижины своей,
когда уж солнце скрылось за холмами,
и соловьи запели песнь ночную голосами,
а небо стало все в узорах звездочных огней.

он шел по тропам леса, гнал его порыв,
схвативший душу, и сжимавший грудь,
порыв, что не давал ему ночами долгими уснуть.
он шел, на свете обо всем забыв.

а лес был освещен сиянием луны:
голубовато-нежной, одиноко-бледной,
безумно-желтой и печально-медной.
ей были краски одиночества даны.

и вот он вышел нА берег реки большой.
она текла, текла своим потоком,
не помня горя и не зная о жестоком.
как будто бы впадала в мир иной.

и он достал свой холст, достал свою гуашь.
и стал художник рисовать свою картину,
лес темный, речку, небо звездное, долину,
и весь прекрасный тот ночной пейзаж.

он рисовал: как только филин пролетит,
он и его отметит на своей картине,
и краска вмиг застынет на тончайшей парусине,
и так ночной пейзаж всё изменял свой вид.

он душу вкладывал свою в картину. Всё ловил:
мельчайший шорох листьев, ветра дуновенье,
травы прибрежной нежное прикосновенье
но, становилось у него всё меньше сил.

пришла заря на землю, сразу засияла:
багряно-громким, ярко-золотым,
спокойно-синим, глубоко-простым.
как бы огни у праздничного бала.

а у реки на берегу тот холст лежит, валяясь,
разбросаны в траве и кисточки и краски,
а где ж художник? ни следа, и ни подсказки...
и тихо всё, береза лишь шумит, качаясь.

но что я вижу на холсте? пейзаж - прекрасный,
ночное небо, речку темную и лес и птица
над этой речкою взлетает и кружится,
и человека там на берегу...мне стало ясно.

сейчас висит тот холст, наверно на увеселенье,
и люди может, проходя ,посмотрят на картину,
и в ней увидят речку, черный лес, долину,
а там на дальнем берегу и автора произведенья.