3 июня 2009.
Увы! Банальней не найдёшь
ты чувства на большой планете…
И старики, и молодёжь,
и даже, как ни странно, дети –
покорны чувству все тому.
И вряд ли сыщешь идиота
(иль идиотку), чтоб ему
ни разу не отдали б что-то.
Теряют голову, покой.
Теряют всё, что только можно.
Крылатый мальчик золотой
их подстрелил неосторожно.
И вот теперь полны огня
с тоской замешанного круто…
Готов понять их; у меня
такое было. И минуту,
и год, и десять лет подряд
я изнывал в порыве чувства…
Солдаты строк за рядом ряд
под вечным знаменем искусства
шагали в мир, как будто в бой,
жаль, не нашлось для них металла…
Любовь сменялась на любовь,
но чувство вечным оставалось.
И снова шли – строфа к строфе –
они таким чеканным строем…
Сменялась горечь «Нескафе»
на горечь «Невермор». Героем
таким непонятым, таким
последним в этом страшном мире
я ощущал. И сладкий дым
был проще, дважды два – четыре.
Сгорела Родина. Ну, что ж,
бывают странные сближенья…
Любовь любая – острый нож,
дамоклов лом. И от рожденья
до самых, что ни есть, седин
готова поразить поэта…
А если даже он один,
то дело всё-таки не в этом.
|