Рукописи в огне

И вот приходит ночь, и я как в бреду,
Свои мысли на листок переношу,
Не важно сколько написано, важно о чем,
И бывает то, что никогда мы не поймем,

Мысли о Боге, о жизни и смерти,
Эти темы вечны, вы уж поверьте,
Можно спорить вечно, о том что не доказано,
О том что не понятно, о чем мало рассказано...

И порой пишу, но потом понимаю,
Что люди не примут о чем я излагаю,
Кажется что я один мыслю так,
Хочется поделиться, но не известно как,

Тяжело вздыхая, не входя в истоки,
Я начинаю заново, вычеркивая эти строки,
Но иногда всё это не нравится мне,
И тогда эти лестки сгорают в огне...

Пусть горят эти ненужные листы,
Пусть огонь заберет их себе
Лучше бы они были пусты,
Эти рукописи в огне.

И снова день за днем я пишу текста,
И снова в голове слышна музыка,
Это как болезнь, и сам не понимаешь,
То ли счастлив ты, то ли страдаешь,

От этой бесконейной игры слов,
Доказывать себе, что вперед идти готов,
Что достоин сражаться, показывать себя,
Не слушая чужие, враждебные голоса,

Добиваться того, чего ты хочешь,
Иногда твердить себе:ты можешь, можешь!
Но порой устаешь, может это дипрессия?
Когда смотришь вокруг и везде агрессия,

Я хочу сделать лучше этот мир,
На этом построен мой ориентир,
Может что то и изменится однажды,
Я надеюсь сейчас меня поймет каждый...