ARS POETICA

20 июня 2011.

Засверкает салют замыканием тысяч розеток.
Пепел строк, что я сжёг, сединою украсит главу.
Я родился никем, но умру, очевидно, поэтом;
потому, как поэтом не только слыву, но - живу!

Я живу и пишу, вопреки тем, кто в это не верит,
мои строки чеканят свой ритм, точно рота солдат...
И влетают в окно, даже если закрыты им двери;
потому, как природе сродни. В этом я виноват.

А ещё виноват, что влюбляюсь я, вспыхнув, как спичка.
И порою не знаю и сам, чем пленила она.
Говорят - неказист: соловей - тоже мелкая птичка,
но поёт песни так, что покоя лишает и сна.

В общем, Бог знает сам: кому дар свой (поэта!) направить;
потому-то и я соловьём современья пою...
И одна лишь надежда - останется в ком-нибудь память,
как с великими шёл я в одном - нерушимом - строю.