О нас-поэтах

11 сентября 2008.

Закрывают тенью лучик,
воду льют в огонь, при этом
всех занятий наилучше
кляпы в рот вставлять поэтам.

Им поэт всегда опасен;
закажи такому оду,
он же, сволочь, пишет басни
и пускает по народу.

Не печатать, и сопьётся…
Не давать читать, и в петлю…
Но всегда такой найдётся;
не понять он есть ли, нет ли,

но строчит стихи, зараза,
про высокое искусство
и, подобно унитазу,
он говно смывает с чувства.

Мажут, мажут людям души,
приложив свои старанья,
похабельные кликуши,
что на голубом(!) экране.

Знает власть всегда, народу
что смотреть, чтоб не был хмурым.
Что канал – парад уродов…
Тонкий ручеек «Культуры»

протекает еле-еле,
а вокруг – одно болото…
Как они все мягко стелют,
только жёстко спать чего-то.

Но поэт – он только словом,
безо всяких революций,
может потрясти основы;
он – не Ленин, он – Конфуций.

Надо лишь понять, что слово,
что играет брагой в кружке –
не Бушков и не Донцова,
Гумилёв, Есенин, Пушкин.

Так взмывай же выше, знамя,
над последним полем боя…
Если кто захочет с нами,
мы возьмём его с собою.