8 (пяток пятнадцатый)

9 – 10.12.2003

К ВЫБОРАМ

Глаза мозолят мордами своими,
Которые какой-то мордодел
Пытался сделать сладостно-благими.
Но в этом деле он не преуспел.

Глядят с плакатов разных типов рожи –
Радетелей бесчисленная рать…
Но выборы прошли, в кладовку сложат,
Через четыре года чтоб достать.


18.12.2003

Когда мечты мои о дальней
Любимой кружатся, манят,
То запах горький и миндальный
Переполняет вновь меня.

Ведь нам для встречи Бог не в помощь;
Зови ее иль не зови…
И лишь особенная горечь
У сладостной моей любви.


22.12.2003

Поэзия – высокая болезнь –
Дарована богами единицам,
Но нет таланта, хоть на стенку лезь,
А всё-таки в поэты не пробиться.

И хоть воспеть желаешь целый свет,
Но нет таланта, сделать то умело,
Ты – по большому счету – не поэт…
И нету до тебя народу дела.


3 января 2004.

Вещать с креста… привычно для поэта,
А впрочем, каждый пишущий – пророк,
И потому-то ореолом света
Пытается рассеять мрак – порок.

Какая б тьма висела б над страною,
Но есть поэты, значит, неспроста
Пытаемся такими стать с тобою;
Слать больше света… и вещать с креста!


23 января 2004.

И всяческих забот невпроворот,
И, как рабов, нас жизнь по жизни гонит…
А мы все счастья ждём который год
И подставляем лодочкой ладони.

Но, как Тому, Кто мир хотел спасти,
Пробили руки ржавыми гвоздями…
Уходит счастье сквозь дыру в кисти
И ни на миг не остаётся с нами.