ПОЭТ 4

24 августа 2007.

Из праха вышел. Прахом стал.
А в промежутке – жизни срок.
Ни мавзолей, ни пьедестал
В награду за сплетенье строк.

И все толстеет календарь.
И стрелки крутятся назад.
Всё будет впредь, как было встарь;
Лишь наказанья, без наград.

Всё изменяется, течет;
Где правда не понять, где миф,
Но снова, натрудив плечо,
Толкает камень вверх Сизиф.

Кому-то плач, кому-то смех,
Кому-то – горе от ума …
Стихи мои – вы – мой доспех,
Моя сума, моя тюрьма.

Мне зарекаться не с руки
И отрекаться тоже грех.
Мы друг от друга далеки.
И плачет в небе чёрный стерх.

Поплачь о нём, пока он жив
И собирается в поход,
А то утонет в море лжи,
И вряд ли кто его спасет.

Поход закончится, и вот
Опять труба трубит отбой.
Пыль с золотых погон смахнет
Красноармеец рядовой.

И глянув в мертвые глаза,
Со вздохом их закроет он…
Былого не вернуть назад.
Но вновь гремит набатный звон;

Как ветер крышу, тишину
Срывает резко, до конца.
А мне на выбор, ну и ну,
Вновь предлагают два венца.

Один из лавра, а другой
Из терний, ранящих чело…
Ну, что же, выбрать мне какой?
А может, время не пришло?

Когда же всё-таки придет,
К какому руку протяну?
Наверно, всё ж надену тот,
Что и Христос, во след Ему.

Себя я не равняю с Ним;
Он Бог, а я – всего поэт,
Но вместе мы миры творим
И разделяем тьму и свет.

Смотрите, эк куда забрёл!
Но в скромности скажу своей;
Что я – ни капли не орёл,
А просто – певчий соловей.