У костра

Половинка от сыра висит среди звёзд,
на края небосклона опирается мост.
На перилах его сколько зим - столько лет
лежит и не тает млечности след.
Грею пальцы и душу на углях костра,
а мне волосы гладит, как в детстве сестра -
ночь, хозяйка подлунных полей и морей,
шьёт она паруса для своих кораблей.
И с рассветом уйдёт сквозь зарю и туман
на другой край земли, где другой океан.
Вот бы мне вместе с ней улететь иль уплыть,
вот бы мне - не пытаться, а просто бы жить.
Не смотреть продолженье надоевшего сна,
где в осенней распутице тонет весна,
где друзей предают, где любовь продают...
Где одни только вьюги печально поют.
Вместо сна хочу явь - в дождь и ветер ветер по лужам
возвращаюсь туда, где любим я и нужен,
а там счастья полно, там его просто валом...
И оно, всё для всех, просто так, то есть даром.
Но в тихий тот мир, пусть и случайно,
скрытся, уйти от тревог и отчаянья
мешают дела, не пускают грехи,
да и эти, на скорую руку, стихи.
Прикрутил фитили фонарей Млечный Путь,
он вечен, но должен и он отдохнуть.
Ночь ушла, прихватив скибку спелой луны
и уснул у костра звук гитарной струны.
Но пришло это чувство, что зовётся, шестое -
карандаш... и в тетрадь всё, своё и чужое,
как сумел, запихнул в рваный ритм этих строк,
лишь подумал прилечь - снова ночь на порог.