СТИХИ МОИ 3

14 - 16 августа 2001.

Всё перепутано настолько,
насколько не распутать мне.
И нет в душе, хоть малой дольки,
что не горела бы в огне,

что не испытывала б холод,
что не испытывала б страсть...
Летит над миром птицей соло.
Что ждёт его? Безвестья пасть,

в которой сгинет стих, как не был?
Иль, всё же, лавровый венец?
На щедрость уповаю Неба
и тронутых стихом сердец!!!