мальчику ЭРОТУ

31 августа 2011.

Я ныряю в такие высоты,
поднимаюсь в такие глубины.
И свербит под лопаткою что-то,
будто ножик торчит. Перочинный.

Всажен, сволочь, по самую ручку,
и мешает при вдохе, зараза.
А любимая, как "почемучка";
засыпает вопросами сразу:

_ Отчего? Почему? Чья работа? -
Что ответить на эти вопросы?
Видно, кончились стрелы Эрота,
и теперь он ножи вместо носит.

Подкрадётся... и - хрясь! под лопатку.
И любовью ты бедишь по-новой.
Только всё это - горько, не сладко;
ей плевать на творимое слово.

Ей бы бабки (желательно в баксах!),
ей бы тачку (желательно "LEXUS"!),
ей бы тряпки (высокого класса!),
ей тусовку б (чтоб в ней повертеться!).

А какой, право, толк от поэта?
Ведь стихи не повесишь на шею,
не укутаешь плечи сонетом...
Провалился бы он. Вместе с нею.

Вместе с Музою - девкой бесстыжей.
Только знает, ходить по поэтам,
да внушать им мечты о Париже;
потому, как у них - бабок нету.

Да! Такие встречались. Не скрою.
Но, расставшись, старался быстрее
вырвать их из души своей. С кровью.
Чтоб не стали мне камнем на шею.

А теперь я любим лишь за то, что
я - люблю, я - поэт, я - мужчина.
Так что, парень, ты вынул бы нож-то...
Я тебе говорю, дурачина!!!