Сны

На неба черноте играет, как на поле,
Вселенная мячом серебряным Луны…
Кипит на сердце сплав из радости и боли,
И видно от того меня обходят сны.

Идут своим путем, идут к другим на встречу,
А те – уже лежат, все в предвкушенье сна…
Пусть кто-то говорит, что время раны лечит,
Мою ж не залечить, столь глубока она.

Что было, то пройдёт, а там пройдёт и это…
И замыкает круг спирали оборот…
Но вновь родится стих из-под руки поэта
И, птицей в небеса, отправится в полет.

24 – 25 сентября 2004 года.