Я поэтом себя не считаю, да и в праве ли?

Я поэтом себя не считаю, да и в праве ли?

Мне скажите друзья почему и зачем я живу,

Чем мне душу мою при рожденьи таким заправили?

Почему я так неба люблю наблюдать синеву?



Отчего мне тревожно, когда ветер воет волчицею,

Когда пыль поднимает, трепает сердито листву.

И когда хлеб не маслом намажут, а едкой горчицею,

И когда улыбаются люди в хвалах воровству.



Почему дрожь по телу от пакости и от предательства,

От скупых обещаний обычна оскомины боль.

И желтеют глаза от газетного книгоиздательства,

И с народом играет правительство в свой карамболь.



Почему горько видеть немые страданья старушечьи,

Её нищая старость, увы, есть беспорный удел.

Кто-то жрёт, извиняюсь я, лапки в сметане лягушачьи.

Для кого-то пол-кила сметаны на месяц предел.



Почему не могу мысли прочь, жестикулируя,

Почему разгорается в теле зудящая злость?

Почему всё в себе я всегда аккумулирую,

А потом, раздражаясь, бросаю словесную гроздь.



Вы скажите, друзья, может стоит мне в церкви покаяться?

Может это поможет, иначе не знаю куда.

Вам, возможно конечно, стихи совсем не понравятся.

Всё проходит, как время, и это пройдёт - не беда.