Памяти поэта Сергея Спирта

Войне, кого убить, плевать;
Дебила или же поэта.
Из автомата, пистолета
Или осколками догнать.

Мол, эка невидаль, поэт,
Как все убитые, такой же,
Но он уже нести не сможет
Своих стихов незримый свет.

Так мало шансов уцелеть
В войны кровавой мясорубке,
А у поэтов души хрупки…
И остается нам жалеть,

Что им не суждено судьбой
Талант раскрыть свой в полной мере…
Очередную нам потерю
Принес тот бой. Забытый бой.