Его убили в девятнадцатом...

Его убили в девятнадцатом.
Он сполз с коня, "Гренады" не допев,
Испанским беднякам земли дать не успев,
И был закат - как-будто бы из Надсона...


В тридцать седьмом его опять убили
В бою воздушном над Гвадалахарой.
В глазах остекленевших тучи плыли
И солнце шпарило - как-будто над Сахарой.


Его еще не раз, не два убили
В сорок четвертом, в сорок пятом,
Когда с простым армейским автоматом
Он шел по европейской пыли...


Да и сейчас бывает - убивают
И как чекиста, и во Вьетнаме...
...и над могилой - звезда мерцает,
...и над могилой - не наши камни...



Не наши девушки над ними плачут,
Не наши дети цветы приносят,
Не наши бабы о них судачат
И лист роняет не наша осень...



Так сколько ж их, моя Россия,
Могил сынов твоих за рубежами?
И сколько будет? - пока все мировые,
Как сон дурной, не встанут за плечами...